páginas soltas

Fica mais um pouco. Fica aqui comigo. Fica mais tempo na minha vida, nas horas, ao alcance da vista. Fica mais, mesmo que longe pois a mim basta a certeza de que você caminha sobre a Terra, respira, me ama, me chama por nomes antigos, só nossos, impregnados de cheiros, histórias, paisagens.

É cedo, muito cedo. Fica mais. Às vezes tenho a sensação de que só agora começo a te compreender, a te enxergar sem defesas, minhas e suas. Só agora te vejo liberta de todos os adereços, couraças, disfarces, véus. Só agora te olho nos olhos sem medo dos seus abismos, do seu brilho, das suas verdades e dos seus desvarios. Só agora te ouço sem o burburinho dos desgastes cotidianos, sem o eco das palavras mal ditas, sem os silêncios gélidos da solidão acompanhada, sem as bênçãos noturnas e as ladainhas do viver. Te ouço nas pausas, nos sonhos, nas ausências. Te ouço nas lembranças perdidas, escuto seus olhos, te leio as linhas do rosto, das mãos.

É cedo ainda, mãe. Fica mais um sempre.

Só agora te vejo inteira, todas as mulheres que você é e foi. Acolho todas, converso com todas as suas você-mesmas. Te enxergo caleidoscopada, múltipla e te vejo como uma colagem fascinante de muitas faces, fases, falas. Te vejo sem a mesquinhez da minha imaturidade, sem o distanciamento ascético das fronteiras, sem a superficialidade dos pensamentos mágicos. Te vejo frágil e velhinha mas também te vejo menina sonhadora, jovem corajosa, mulher apaixonada, mãe leoa. Te vejo exuberante, linda, culta, divertida, uma estrela que habitava a minha casa.

Te vejo triste, aterrada, atormentada, ferida, desesperada; te vejo rezando, buscando o divino, o transcendente, o esotérico, as respostas para o alma. Te vejo companheira, enfermeira, avó; te vejo amiga, confidente, conselheira. Te vejo colo, luz, rumo. Te vejo eternamente saudosa da casa da sua infância, das gentilezas das avós, da doçura do seu pai, da fortaleza da sua mãe. Posso até ver, sem jamais ter visto, você pequena, caminhando entre roseiras e cambraias bordadas, feliz e segura, certa de que aquele seu mundo duraria para sempre. Ah, minha mãe menina, uma parte imensa de você nunca saiu daqueles jardins. Te vejo e te vendo me vejo também, e aprendo e me encanto.

Impregno meus olhos com os seus traços, meus ouvidos com a sua voz, minha memória com as sua memória, minha consciência com as suas vivências. Te celebro em gestos simples que repito sem perceber, te perpetuo no meu amor pelas palavras e pelos livros, te sento à mesa e sirvo, em pratos de família, receitas ancestrais. Te eternizo nos casos que conto para minhas filhas. Te reconheço no meu rosto, nos meus trejeitos, nas minhas manias, nas flores da minha casa. Penso em você quando as borboletas aparecem no jardim e quando, depois da chuva, a terra quente exala um cheiro de "vent vert". Te procuro nas minhas tempestades. Te trago na alma como um talismã e agradecida penso: não temos pendências.

Fica mais um pouco, mãe, e a gente inventa um tempo, uma minúscula eternidade. Mesmo em compasso de espera, em ritmo de sobressalto, ainda há tempo. Mesmo debruçada sobre o inevitável medo do desconhecido, mesmo sabendo da inexorável finitude de tudo que existe, mesmo antecipando a absurda saudade, mesmo sabendo que tudo valeu a pena, a menina em mim sai em busca daquela outra menininha que caminha nos jardins da sua memória e pede: Fica mais um pouco!

E ela, espantada vai pensar: De onde vem essa que me olha com se me conhecesse, me faz um pedido estranho e a quem eu respondo, sem pestanejar nem saber por que: "Fico, sim!"?

Ainda é cedo, mãe, vamos brincar...

Hilda Lucas

"Existem coisas sobre gravidez e maternidade que ninguém conta! 

A parte linda, encantadora, maravilhosa feita de milagre, eternidade e deslumbramento, todas sabemos...

Mas, tem um lado que ninguém fala e que a gente descobre incrédula entre suspiros e sustos depois que descobre que está grávida...

De repente você toma enjôo do cheiro do marido, vomita os bofes com hora marcada, vê seus mamilos crescerem como se fossem ovos estalados, uma risca escura pode surgir no meio da sua barriga, o umbigo salta indecente, pelos furiosos despontam no seu rosto como se fosse barba, você passa a freqüentar os banheiros mais sórdidos para não morrer de vontade de fazer xixi, cãibras apocalípticas acordam você no meio da noite, você chora com anúncio de margarina e bom-dia do porteiro, suas unhas quebram, seus cabelos caem, seus dentes enfraquecem, você começa a comer coisas odiosas como se fossem iguarias (repolho, pizza dormida, bolo com maionese...), varizes podem saltar desenhando relevos nas suas pernas, seus pés adquirem um aspecto grotesco de pão, um dia você percebe que não consegue mais enxergar algumas partes do seu corpo eclipsadas pela barriga e no final da gestação você se arrastará como uma foca e dormirá sentada por 4 horas no máximo.

Pode ser que a bolsa d’água rompa no cabeleireiro; as contrações virão furiosas e você vai achar que dor de canal é fichinha; no hospital você será raspada, terá os intestinos lavados e antes de apagar verá uma agulha de injeção cavalar pronta para entrar nas suas costas.

O nascimento do bebê é só alegria! Isso faz parte da parte que a gente sabe sobre a maternidade! A saga continua... 

Seus seios se transformam em bexigas de leite e quando o bebê começa a sugar mil agulhas parecem pinicar; a primeira levantada da cama depois da cesárea corresponde ao 13º trabalho de Hercúles, nesse instante você terá certeza que jamais voltará a caminhar ereta, não bastasse tudo isso, você observará atônita sua barriga praticamente do mesmo tamanho mesmo sem o bebê...

Em casa você terá a sensação de que o seu nenê mama com pequenos intervalos de 12 minutos, durante os quais ele fará cocô, xixi, regurgitará, trocará de fralda e roupa e quando estiver todo trocado e limpinho, regurgitará e fará cocô de novo! As noites podem ser intermináveis. E você verá que do segundo choro em diante seu marido passa a ser surdo. 

Ser mãe é mesmo padecer no paraíso, ficar insone, ter olheiras, cheirar a golfada...

Depois de umas semanas em casa, o bebê já é um perfeito ditador. Aquela coisinha mínima define todos os horários, os humores e  os programas. A essas alturas sua barriga pode parecer a de um basset-hound cheia de pele solta e você perceberá boquiaberta que o papai orgulhoso tem ciúmes do filhote e morre de aflição de transar com a mãe do filho dele!

E assim, entre maravilhamentos e banalidades seguimos bem-aventuradas! 

Porque mãe é um bicho louco e esquece tudo quando o filho sorri, agüenta tudo por ele e a despeito de todas as novidades (aquelas coisas estranhas e bizarras que nunca nos contam), ela vive de amor!

Nunca mais sua vida, seu tempo, sua casa, seus planos lhe pertencerão. Nunca mais você será só, nunca mais você terá paz, aquela paz de quem não se sente responsável por ninguém. 

O mundo lhe parecerá um lugar ameaçador e você terá medo de morrer porque alguém precisa de você... 

Você sentirá emoções nunca imaginadas, será forte e frágil, sábia e inexperiente, serena e histérica, tudo com a mesma intensidade e ao mesmo tempo.

 E você se pegará rindo, chorando, absolutamente apaixonada por aquele serzinho espaçoso que fez estrear a Mãe em você!

Nada é tão sagrado e definitivo! 

(Isso é uma das coisas que todos contam, mas você só entende quando vive!)"

Por Hilda Lucas

 

 

"Deixei de ter pena de mim por estar sem ti e passei a ter pena de ti por estares sem mim... #F..U!!!!

"Insistir naquilo que já não existe é como calçar um sapato que não te cabe mais... Machuca, causa bolhas, chega a carne viva e sangra. Então é melhor ficar descalço. Deixar livre o coração, enquanto vive. Deixar livres os pés, enquanto crescem. Porque quando a gente cresce, o número muda! Às vezes você tem que esquecer o que você QUER pra começar a entender o que você MERECE."

Autor desconhecido

De tudo o que amei. De tudo o que represei. De tudo o que calei. De tudo o que gritei. De tudo o que desejei.

De tudo o que abortei. De tudo o que acreditei. De tudo o que questionei. De tudo o que quis. De tudo o que fiz. De tudo o que dei. De tudo o que me foi roubado.

De tudo o que comprei sem ter experimentado. De tudo o  que não gostei sem sequer ter provado. De todas as minhas dúvidas e certezas. De todos os meus não-saberes. De todos os meus medos ocultados.

De todas as minhas feridas rasgadas. De todas as minhas cicatrizes que o seu olho não vê. De toda a parte de mim que ainda não me foi revelada. De tudo o que há por fora e por dentro. De tudo o que em mim é movimento.

De tudo o que não vai nunca a lugar algum. De tudo o que julguei ser verdade e era mentira. De todas as vezes em que me enganei. De todas as vezes em que falei por não saber dizer. De cada momento em que calei para poderem me ouvir.

De todas as coisas que não sei e jamais saberei. De tudo o que penso saber e, na verdade, não sei. De todas as dúvidas que virarão certezas. De todas as certezas que se transformarão em poeira.

De toda a dor que, um dia, será alegria. De toda a alegria que se findará em pranto. De tudo o que não cabe num papel. De tudo o que caneta não sabe escrever. De tudo o que os livros não explicam. De tudo o que não possui lógica.

De tudo o que em seu maior paradoxo é coerente. De tudo o que todas as palavras jamais poderão transcrever. De tudo isso e mais um tanto. De muito, pouco, raso, fundo, frio, quente, azul e nublado. De todas as cores, de todos os tons, de todos os sons.

Da música e do silêncio. Do divino que há no humano e do humano que há no divino. Sou o que o ontem fez de mim. Sou o que sou hoje. Amanhã, sou folha em branco.

Carolina Braga